LOUISI
ANA

New Orleans ist chaotisch und wunderschön und überwältigend und traurig und lebendig — alles zur gleichen Zeit. Ich kam nachmittags an und verstand innerhalb einer Stunde, warum manche Menschen hierherkommen und nie mehr gehen.

Bourbon Street ist nicht Louisiana. Das ist der Vorhang. Dahinter liegt das echte New Orleans: Frenchmen Street, wo die Musiker spielen, weil sie Musik lieben, nicht weil es Touristen gibt. Die kleinen Restaurants in Tremé, die keine Schilder brauchen. Die Gärten hinter Gittertoren, üppig und wild und geheim.

Das beste Essen meines Lebens aß ich in einem Restaurant ohne Namen — oder mit einem Namen, den ich vergessen habe. Eine Frau, die seit 40 Jahren kocht, brachte mir ein Gericht, für das es keinen deutschen Begriff gibt. Irgendwas mit Krabben und Okra und einer Sauce, die nach allem gleichzeitig schmeckte. Ich habe geweint. Buchstäblich.

Die Musik in New Orleans ist anders als irgendwo sonst. Sie ist nicht Unterhaltung. Sie ist Sprache. Eine Sprache, die nicht gelernt, sondern gespürt wird. Ich saß stundenlang auf einer Stufe und schaute und hörte und dachte: Das hier ist das Ende der Reise. Und gleichzeitig der Anfang von etwas.

Ich saß auf meinem letzten Abend in New Orleans auf einer Parkbank im Audubon Park, während die Sonne unterging und jemand in der Ferne Saxophon spielte. Und ich versuchte, diesen Sommer zusammenzufassen. Six Staaten. Tausende von Kilometern. Hunderte von Begegnungen.

Was bleibt? Eine Art Leichtigkeit, die aus dem Vertrauen kommt, dass man sich irgendwie immer zurechtfindet. Dass die meisten Menschen gut sind, wenn man ihnen begegnet, ohne etwas von ihnen zu wollen außer einer Unterhaltung. Dass Orte Charaktere haben — und dass man selbst einen Charakter bekommt, wenn man lange genug unterwegs ist.

Southern Souls & Open Roads. Das war Band 01. Es war der Anfang.